Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

On fait souvent du bien pour pouvoir impunément faire du mal.

Ce que tu redoutes n'arrivera pas, il arrivera pire.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.

Si on nous enlevait tout ce qui nous fait mal, que resterait-il ?

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.