La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.
La vraie condition de l'homme, c'est de penser avec ses mains.
Par le jugement et par la main.
Automates pensants, mus par des mains divines.
Le lavement des mains ne rend pas l'âme nette.
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
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