La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Chacun baise en tremblant la main qui nous enchaîne.
Si je tenais toutes les vérités dans ma main, je me donnerais bien garde de l'ouvrir pour les découvrir aux hommes.
Pour toi, quand tu fais l'aumône, que ta main gauche ignore ce que fait ta main droite.
Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.
L'avenir c'est ce qui dépasse la main tendue.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Voici le temps des Assassins.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
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