Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Notre esprit est fait d'un désordre, plus un besoin de mettre en ordre.

Tout système est une entreprise de l'esprit contre lui-même. Une œuvre exprime non l'être d'un auteur, mais sa volonté de paraître, qui choisit, ordonne, accorde, masque, exagère.

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Ceux qui voient les choses trop exactement ne les voient donc pas exactement.

Patience, patience, Patience dans l'azur ! Chaque atome de silence Est la chance d'un fruit mûr !

Les vilaines pensées viennent du cœur.