… dans le silence amical de la lune complice.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Nous partagions ce fruit de féeries La lune amicale aux insensés.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.