C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

Nous partagions ce fruit de féeries La lune amicale aux insensés.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Il voulait tout savoir mais il n'a rien connu.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

La vie d'un poète est celle de tous.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.