Les livres pensent pour moi.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.

Il est aussi facile de rêver un livre qu'il est difficile de le faire.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

[Rousseau,] cet extravagant musicien.

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Toute méthode est une fiction, et bonne pour la démonstration.

Ce passant considérable […]*.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !