Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.