… ô amour rempli de larmes parce que le plus proche est à jamais lointain !

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Les larmes du monde sont immuables. Pour chacun qui se met à pleurer, quelque part un autre s'arrête. Il en va de même du rire.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.