Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Ce passant considérable […]*.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.