De tous les plaisirs, les jansénistes ne nous passent que celui de nous gratter.

On* dit un jour à la reine de Suède que les précieuses étaient les jansénistes de l'amour.

C'étaient les précieux* de la religion.

Les Don Juan sont toujours jansénistes.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.