Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
C'étaient les précieux* de la religion.
On* dit un jour à la reine de Suède que les précieuses étaient les jansénistes de l'amour.
De tous les plaisirs, les jansénistes ne nous passent que celui de nous gratter.
Les Don Juan sont toujours jansénistes.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
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