Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
C'étaient les précieux* de la religion.
Les Don Juan sont toujours jansénistes.
On* dit un jour à la reine de Suède que les précieuses étaient les jansénistes de l'amour.
De tous les plaisirs, les jansénistes ne nous passent que celui de nous gratter.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
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