Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
De tous les plaisirs, les jansénistes ne nous passent que celui de nous gratter.
Les Don Juan sont toujours jansénistes.
On* dit un jour à la reine de Suède que les précieuses étaient les jansénistes de l'amour.
C'étaient les précieux* de la religion.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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