Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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