Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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