Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
On est le Diable, on ne le devient point.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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