L'homme se découvre quand il se mesure avec l'objet.

L'homme jouit du bonheur qu'il ressent, et la femme de celui qu'elle procure.

Ah ! que c'est peu de l'homme ! et que cette lumière Qui nous fait vivre peu, de peu de vent s'esteint.

Mauvais est l'homme qui oublie honte et vilenie qu'on lui fit.

Le monde a commencé sans l'homme, et il s'achèvera sans lui.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.