L'homme réfléchit l'homme.

C'est en se débarrassant de son opacité que l'univers se fond dans l'homme.

L'homme est désespéré de faire partie d'un monde infini, où il compte pour zéro.

Les hommes éclatants ont un penchant pour les lieux obscurs.

La distance est plus immense de Dieu à l'homme que de l'homme à la mort.

L'homme et la femme peuvent être équivalents devant l'Absolu : ils ne sont point égaux, ils ne peuvent pas l'être, ni dans la famille, ni dans la cité.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.