L'homme est à inventer chaque jour.

Vous autres, hommes, vous ne devenez jamais de grandes personnes.

Néanmoins, il est encore plus difficile pour le singe moyen de croire qu'il descend de l'homme.

L'Homme non plus seulement « un être qui sait » mais un être « qui sait qu'il sait ».

Si l'on bannit l'homme de dessus la surface de la terre, ce spectacle pathétique et sublime de la nature n'est plus qu'une scène triste et muette. L'univers se tait ; le silence et la nuit s'en emparent.

Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.