Chaque homme est une histoire qui n'est identique à aucune autre.

À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

S'il se vante, je l'abaisse ; s'il s'abaisse, je le vante ; et le contredis toujours, jusqu'à ce qu'il comprenne qu'il est un monstre incompréhensible.

Les femmes vont plus loin en amour que la plupart des hommes ; mais les hommes l'emportent sur elles en amitié.

L'homme, ce rêveur définitif…

D'où l'homme tirera-t-il sa force, s'il n'entretient pas en soi la colère et l'appétit de plusieurs fauves ?

Il y a plus de paroles en un plein pot de vin qu'en un muid de cervoise.

Mauvais est l'homme qui oublie honte et vilenie qu'on lui fit.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Il y a plus de paroles en un plein pot de vin qu'en un muid de cervoise.

Trop de paroles, péché certain.

Femme qui abandonne sa bouche accorde sans peine le surplus.