[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
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