Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.