On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.