L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Toutes blessent, la dernière tue.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.