Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Toutes blessent, la dernière tue.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].