Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Toutes blessent, la dernière tue.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Ô ma jeunesse abandonnée Comme une guirlande fanée Voici que s'en vient la saison Des regrets et de la raison.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.