Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Toutes blessent, la dernière tue.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.