Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Toutes blessent, la dernière tue.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.