Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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