Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Ce que nous recherchons, c'est le fruit défendu. Sans lui, le Paradis n'est pas pour nous le Paradis.

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Fruits et racines ont même commune mesure qui est l'arbre.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.