Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.

Les Français ne parlent presque jamais de leurs femmes : c'est qu'ils ont peur d'en parler devant des gens qui les connaissent mieux qu'eux.

Le désir du privilège et le goût de l'égalité, passions dominantes et contradictoires des Français de toute époque […].

Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.

Paris vaut bien une messe.

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Le naturel des Français est de n'aimer point ce qu'ils voient.

Je veux qu'il n'y ait si pauvre paysan en mon royaume qu'il n'ait tous les dimanches sa poule au pot.

Ralliez-vous à mon panache blanc !