La langue française est le produit, en même temps que le document, le plus parfait de notre tradition nationale.

Ceux qui écrivent le français sans savoir leur langue n'en ont que plus de mérite.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

C'est Paris qui fait les Français.

Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Le naturel des Français est de n'aimer point ce qu'ils voient.

Paris vaut bien une messe.

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.

Ralliez-vous à mon panache blanc !