Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
La poésie (et la politique) sont, pour une part, une façon d'utiliser au mieux la folie.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.
Comme le chien revient à son vomissement, le sot retourne à sa folie.
Les hommes sont si nécessairement fous, que ce serait être fou par un autre tour de folie, de n'être pas fou.
Si le fou persistait dans sa folie, il deviendrait sage.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
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