L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

De l'homme à l'homme vrai, le chemin passe par l'homme fou.

Il y a plus de fous que de sages, et, dans le sage même, il y a plus de folie que de sagesse.

Les deux voies naturelles pour entrer au cabinet des Dieux et y prévoir le cours des destinées sont la fureur* et le sommeil.

Comme le chien revient à son vomissement, le sot retourne à sa folie.

La raison est ce qui effraie le plus chez un fou.

J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?