Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Il ne me paraît pas assez intelligent pour être fou.
Les hommes sont si nécessairement fous, que ce serait être fou par un autre tour de folie, de n'être pas fou.
De l'homme à l'homme vrai, le chemin passe par l'homme fou.
La poésie (et la politique) sont, pour une part, une façon d'utiliser au mieux la folie.
La seule sagesse à la portée des pauvres humains, c'est d'extravaguer sur leurs propres folies.
Les grands esprits sont sûrement de proches alliés de la folie, et de minces cloisons les en séparent.
Tout est pour tous puisque rien ne reste à aucun.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.
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