Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
L'imagination est la folle du logis.
Si le fou persistait dans sa folie, il deviendrait sage.
Il est malaisé de corriger en un jour une folie qui date de loin.
Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.
Les hommes sont si nécessairement fous, que ce serait être fou par un autre tour de folie, de n'être pas fou.
Les grands esprits sont sûrement de proches alliés de la folie, et de minces cloisons les en séparent.
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
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