Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Les choses les plus belles sont celles que souffle la folie et qu'écrit la raison.
Il ne me paraît pas assez intelligent pour être fou.
La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
Si le fou persistait dans sa folie, il deviendrait sage.
En vieillissant on devient plus fou et plus sage.
Un fou peut parfaitement garder son âme intacte.
Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
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