Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Un feu léger est vite étouffé : si vous le laissez faire, des rivières ne sauraient l'éteindre.

La langue est un membre minuscule et elle peut se glorifier de grandes choses ! Voyez quel petit feu embrase une immense forêt : la langue aussi est un feu.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

La nuit de vérité nous coupe la parole.

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.