Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.
Quoique les hommes se flattent de leurs grandes actions, elles ne sont pas souvent les effets d'un grand dessein, mais des effets du hasard.
Le hasard, voyez-vous, ne sert que les hommes forts et c'est ce qui indigne les sots.
Homme, deviens essentiel : quand le monde passera, Ce qui est du hasard tombera ; l'essence restera.
Il n'y a point de hasard.
Je ne crois pas aux rencontres fortuites (je ne parle évidemment que de celles qui comptent).
Ce que nous appelons hasard, c'est peut-être la logique de Dieu.
Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.
Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.
L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.
L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.
Ceux qui croient avoir trouvé la paix, ce n'est souvent que par défaut d'amour.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
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