Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

On se console souvent d'être malheureux par un certain plaisir qu'on trouve à le paraître.

Nous crevons de la nostalgie de l'Être.

La liberté d'être ce que nous sommes ne nous suffit pas ; nous voulons encore celle d'être ce que nous ne sommes pas.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.