De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.

Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

Car si je me trompe, je suis.

Le chaos n'est rien. Être ou ne pas être, soi et toutes les choses, il faut choisir.

Il s'agit à tout moment de sacrifier ce que nous sommes à ce que nous pouvons devenir.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.