Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

Été : Toujours exceptionnel.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

Plus il y a de chantres à une église, plus il est à présumer que les paroissiens ne sont pas dévots.

Le crétin diffère moins de l'homme ordinaire que celui-ci ne diffère de l'homme de génie.

La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

J'ai toujours tâché de vivre dans une tour d'ivoire ; mais une marée de merde en bat les murs, à la faire crouler…

Chacun de nous a dans le cœur une chambre royale ; je l'ai murée, mais elle n'est pas détruite.