Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
L'on ne peut gouverner les enfants d'aujourd'hui.
Enfant né sans mère.
Les enfants commencent par aimer leurs parents. En grandissant, ils les jugent, quelquefois ils leur pardonnent.
Les enfants flattent quelquefois les vieillards, mais ils ne les aiment jamais.
Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !
On est toujours l'enfant de quelqu'un.
Fais de toi ton œuvre posthume.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Fais de toi ton œuvre posthume.
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
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