Il y a quelque chose de plus triste que de vieillir : c'est de rester enfant.

À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?

Les enfants commencent par aimer leurs parents. En grandissant, ils les jugent, quelquefois ils leur pardonnent.

Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, L'univers est égal à son vaste appétit. Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes ! Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Le plus grand respect est dû à l'enfant.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Fais de toi ton œuvre posthume.

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.