Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.
Ce qui fait que la plupart des petits enfants plaisent, c'est qu'ils sont encore renfermés dans cet air et dans ces manières que la nature leur a donnés, et qu'ils n'en connaissent point d'autres.
Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.
Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.
Ah ! il n'y a plus d'enfants.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
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