Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !

Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Il y a quelque chose de plus triste que de vieillir : c'est de rester enfant.

De toutes les choses sérieuses, le mariage étant la plus bouffonne…

On pense à moi pour une place mais par malheur j'y étais propre : il fallait un calculateur, ce fut un danseur qui l'obtint.

Tout finit par des chansons.

[…] Sans la liberté de blâmer, il n'est point d'éloge flatteur.

[…] Pourvu que je ne parle en mes écrits ni de l'autorité, ni du culte, ni de la politique, ni de la morale, ni des gens en place, ni des corps en crédit, ni de l'opéra, ni des autres spectacles, ni de personne qui tienne à quelque chose, je puis tout imprimer librement, sous l'inspection de deux ou trois censeurs.

Qui diable est-ce donc qu'on trompe ici ?