Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.

Seuls les artistes et les enfants voient la vie telle qu'elle est.

En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].