Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.

Il est bon d'apprendre à être sage à l'école de la douleur.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Les joies des hommes sont aussi horribles que leurs douleurs.

La douleur ennoblit les personnes les plus vulgaires, car elle a sa grandeur, et pour en recevoir du lustre, il suffit d'être vrai.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Vive le mélodrame où Margot a pleuré.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.