La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

La douleur est un siècle et la mort un moment.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Toute douleur veut être contemplée, ou bien elle n'est pas sentie du tout.

Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.

L'âme résiste bien plus aisément aux vives douleurs qu'à la tristesse prolongée.

Le cœur humain de qui ? le cœur humain de quoi ? Celui de mon voisin a sa manière d'être ; Mais, morbleu ! comme lui, j'ai mon cœur humain, moi !

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.